Нет, нет…
Я не могу разучиться писать немые письма небу, никак.
Я отвыкла от тебя, хотя ты до сих пор мигаешь в сознании, до сих пор тепло улыбаешься и целуешь, целуешь…но так далеко, так уже немного всё равно…
Но мне нужно кому-то всё это рассказывать только не пустоте…
Я ведь так и не отвыкла задирать носик и с укоризной заглядывать в глаза незнакомцам…только реже стала поспешно отворачиваться…
Я снова потихоньку плачу, в темноте комнаты под пенсии о ней самой..
В моей трубки ещё несоединённые концы старой жизни, вперемешку с твоим пустым голосом… твои новые намёки, мои ещё более глупые отговорки…Иногда, мне даже кажется, что я люблю тебя, но только на риплее грустных любовных текстов, а это какая любовь, это жалость , милый, при чём к самой себе.
***
А за окном зима. Снова. По кругу. Ты ведь стабильно появляешься в моих одинаковых днях в конце холодных 5ти месяцев или в самом начале…
А я стабильно ….дальше ничего нет. Просто я стабильно, вот и всё.

Ваше высочество, одиночество, мы с тобой теперь друзья. наверное можно и без отчества…